Arte

Libro – La biblioteca de los libros rechazados, David Foenkinos

Literatura

Fotografías realizadas en Bretaña, Francia, en agosto de 1993. También disponible en Substack.

He de reconocer que el libro que previamente había leído del francés David Foenkinosme gustó sólo a ratos. Algunas cosas sí, otras no tanto. Y además alguna adaptación de sus novelas al cine también me dejó al frío,… aunque eso puede no ser problema de Foenkinos. Probablemente, no lo será. Pero es un autor popular en el país vecino. Así que cuando vi de oferta esta novela, decidí leerla. La cosa fue rápida, porque me la leí en las nueve horas de tren entre Pekín y Chengdu, cuando iniciamos el viaje de vuelta de nuestras vacaciones en China.

Foenkinos, en lo que yo sé, es un escritor amable. Y aquí nos plantea una trama amable, y con chascarrillos. Una editora y su novio escritor no publicado, de vacaciones en Bretaña, en una curiosa biblioteca de libros que nunca fueron publicados, encontraron una novela que parece ser una joya. Pero nadie sabe quien es el autor. Y es algo que deben averiguar. Especialmente cuando se sospeche que el autor es un anodino vecino del lugar bretón, que llevaba un restaurante, y del que nadie, ni su esposa, ni su hija, sospecharían inquietudes o capacidades literarias. Pero este hallazgo cambiará el destino de todos los implicados

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La trama que plantea Foenkinos la podríamos calificar de misterio que hay que desentrañar. Pero también de enredo causado por… gente que “enreda” en las vidas de los demás… por los motivos que sea. La cuestión es que al final resulta que te has leído una aventura buenrollistas de vidas cruzadas, en las que todos los participantes ganarán algo a partir de algo que,… quizá,… nunca existió. Lo cierto es que me lo pasé bien. Y el desenlace,… no voy a decir que me sorprendiera del todo, porque en un momento dado empecé asospechar de la identidad del escritor. Pero está bien. Es simpática. Muy amena. Muy entretenida. Mejor de lo que pensaba, en realidad.

Libro – Mantequilla, Asako Yuzuki

Literatura

Fotografías tomadas en Shibuya, Tokyo, ya que es en la capital japonesa donde transcurre la acción de la novela. La entrada también su versión en Substack.

Ando con poquísimo tiempo. Pero aunque sea rápido, quiero seguir haciendo comentarios de los libros que he leído, porque además tengo un muchos pendientes de comentar. Este es otro de los que leí estando de vacaciones. Escrito por la japonesa Asako Yuzuki, me gustó mucho. Una visión crítica, muy lúcida, en relación al papel de la mujer en la sociedad japonesa, y en otras sociedades, y en relación a muchas otras cosas.

Yuzuki es una escritora relativamente joven, nacida en 1981, de quien no había leído nada. Aunque tuve ocasión de ver una teleserie basada en una de sus obras; una serie curiosa, que no dejó de tener su interés. Y en esta ocasión nos presenta a una periodista, que está en un punto de su vida profesional en el que, o consigue un reportaje rompedor que la haga subir en su carrera, o se queda estancada. Y la ocasión se la brinda la acusada de asesinato de una serie de amantes, en prisión preventiva, que se niega a hablar con la prensa, y cuyo físico, con sobrepeso, rompe los esquemas de la sociedad sobre lo que es una mujer atractiva. Y que accederá a hablar con la periodista. A cambio de que empiece a interesarse por la comida… con mucha mantequilla.

Aunque a lo largo de la historia encontraremos tanto personajes masculinos como femeninos, las protagonistas de esta historia son las mujeres. Mujeres convencionales, amas de casa que renunciaron a su carrera profesional para casarse y, eventualmente, tener hijos. Mujeres profesionales, que priorizan esa carrera profesional. Mujeres que se salen de la norma aceptable, vendiendo de alguna forma sus servicios a los hombres. Mujeres de todo tipo, que tienen que vivir bajo el estrés de responder, o negarse a responder, a los estándares establecidos por la sociedad.

Pero son esos estándares los que Yuzuki pone en solfa; el físico, el trabajo, las relaciones con los hombres, la maternidad… Todo ello con una mezcla que aúna algo de drama y algo de humor. Algo de ironía y algo de absurdo. Reflexión y hechos concretos difíciles de interpretar. Pero con un mensaje final que aporta cierta esperanza. Porque todos podemos encontrar una red, social, en el buen sentido tradicional de la expresión, que nos sostenga, que evite que si caemos no podamos volver a alzarnos. A mí me ha gustado mucho. Y el paso del tiempo no ha disminuido esa sensación. Por cierto, parece que el libro está inspirado por un caso real.

Libro – Horizontes perdidos, James Hilton

Literatura

Fotografías de Sidabuzhou, templo budista en el Palacio de Verano de Pekín, a imagen y semejanza de los monasterios tibetanos. Disponible también en Substack.

Hace unos meses me hice el propósito de volver a leer libros que ya leí tiempo ha, y que en estos momentos muchos consideran clásicos. De modo absoluto, o en términos relativos, en su género. También decidí leer por primera vez algunos libros con esa consideración, pero que por algún motivo nunca leí hasta el momento. Aunque con alguno de estos he pinchado estruenduosamente… contra todo pronóstico, por el carácter aventurero de la historia. Y de jovencito, preadolescente o adolescente, disfrutaba con Mark Twain.

Pero vamos con otro de estos libros. Que me pareció apropiado para tenerlo a mano durante el viaje a China. Y cuya adaptación cinematográfica dirigida por Capra me marcó cuando era también muy jovencito. Puede que incluso más que cuando leía los libros de Twain. Se trata de la historia de aventuras que, desde la pluma del británico James Hilton, descubrió al mundo el mítico Valle de la Luna y la lamasería de Shangri-La (nota: siempre había utilizado la palabra “lamasterio” para estos lugares, monasterios de lamas, pero parece que lo admitido en el diccionario de la RAE y que se usa en el libro es lamasería… palabra que el ordenador me dice que no existe).

Shangri-la es una revisión de un mito tradicional de la cultura occidental, la Fuente de la eterna juventud, un motivo que aparece también en un diversidad de obras literarias o de ficción audiovisual. Pero actualizado con las modas de finales del siglo XIX y principios del siglo XX en las que las sociedad occidental se vio atraída por el mundo, excesivamente idealizado, de la espiritualidad de los lamas budistas del Himalaya. Unido a la apariencia de inaccesibilidad absoluta de la gran cadena montañosa.

Tanto en la novela original como en la película de Capra, Conway, diplomático británico, desencantado con un mundo en crisis con amenazas constantes de guerras, huye de la ficticia ciudad de Baskul, donde hay una revuelta, con un pequeño grupo de refugiados. En la novela, Baskul está en Afganistán, mientras que en la película está en China. Los cuatro años que transcurren entre la publicación de la una y el estreno de la otra modifican el panorama de conflictos políticos y bélicos del mundo, lo cual probablemente justifica el cambio. Junto con el hecho de que el libro sea británico, y para los británicos era significativo un lugar oscuro dentro de las fronteras del imperio, mientras que la película es producto de Hollywood, y para los norteamericanos era más atractivo hablar de China.

En cualquier caso, en ambos casos son secuestrados, se estrellan en los Himalayas (cadena de los montes Kunlun en la novela, que están “cerca” pero no pertenecen a los Himalayas), el piloto secuestrado muere, y son rescatado por los habitantes del Valle de la Luna, escondido lugar regido por la benevolente teocracia de Shangri-La. Un lugar de moderada felicidad, donde la vida se prolonga, libre del estrés propio del mundo moderno.

Hay algunas diferencia entre la historia literaria y la película de Capra. Que volví a ver tras regresar del viaje de China. Es una película que, ajustando las expectativas a las coordenadas de lugar y tiempo de cuando se realizó, sigue siendo una aventura disfrutable. Aunque ingenua. Y con un romance que no aparece en el original. Pero el mensaje general y la trama principal son las mismas. Lo pasé bien leyendo la novela… aunque en diversos momentos peca de ingenua, lo cual viene equilibrado por la lucidez de Milton en los primeros años 30 cuando aventuró la calamidades que se avecinaban al final de esa década y en los años 40. En su conjunto es una lectura agradable, aunque, pese a su popularidad en los países anglófonos, no la consideraría yo entre las grandes obras del siglo XX.

Libro – La mujer de la arena, Kōbō Abe

Literatura

Fotografías realizadas en Katsura. Me doy cuenta que a pesar de ser islas, no tengo muchas playas con arena y dunas de Japón en fotografía. A punto estuvimos de visitar una gran duna el año pasado,… También disponible en versión Substack.

Estamos ya de pleno en los varios libros que pude leer en las vacaciones. Este no es muy largo, pero como estábamos de viaje, sólo leía cuando teníamos desplazamientos largos y nos cansábamos de hablar, o en el ratito para conciliar el sueño antes de dormir. Y es uno de los libros más perturbadores que he leído en tiempo. Escrito por el japonés Kōbō Abe, se ha convertido en una de las obras más relevantes de la literatura nipona del siglo XX, habiendo sido llevada al cine. Me gustaría haber visto la película, pero no la he localizado. Bueno sí… pero no he encontrado el momento aún.

En la posguerra mundial, un profesor de instituto aficionado a la entomología realiza una excursión en solitario a la costa. Y mientras camina entre las dunas se encuentra con una aldea en la que le piden que descienda entre las dunas a la casa donde vive una joven viuda para ayudarle con un problema. Pero se encuentra que una vez abajo, no es capaz de subir por sí mismo, sin ayuda de los que viven sobre las dunas. Se encuentra atrapado, obligado a trabajar con la mujer para evitar que la arena acabe con la casa. Y allí comienza una especie de prisión, y una extraña relación con la mujer.

Hay muchos elementos perturbadores en la novela. En primer lugar es la sensación constante agobio físico. De constante lucha contra la arena, contra el calor, con la sed, contra las abrasiones en la piel, incesante. En segundo lugar está la angustia psicológica. La privación de libertad, la pérdida de un modo de vida, de un prestigio social, de un sistema de relaciones, la incapacidad de decidir dónde quiero estar y a qué me quiero dedicar. En tercer lugar está el comentario social. La aldea como metáfora de las sociedades modernas, en la que el ser humano queda reducido a un peón para el mantenimiento perpetuo del sistema. En cuarto lugar está la aceptación de la situación, al tiempo que en el mundo exterior es declarado como fallecido tras siete años de desaparición. El individuo es alienado y sólo le queda una solución para seguir siendo libre; aceptar voluntariamente la situación en la que se encuentra.

También es perturbadora su relación con la viuda. Una mujer que resulta atractiva. Con frecuencia sensual. No sabemos sí porque lo es, es una mujer todavía joven, de unos 30 años, o porque la cercanía y el roce constante, los cuerpos expuestos nos conduce necesariamente a esa sensualidad. Que en ocasiones adquiere el carácter de relación mutua física consentida, pero en otras se convierte en violación, con la actitud resignada de la mujer a prestarse a la relación. Mujer que es al mismo tiempo víctima pero también cómplice del cautiverio de su nuevo compañero. Por convicción o por aceptación resignada, es difícil de decir.

La obra es un relato existencialista. No se ha perdido el pesimismo instalado en la nación japonesa derrotada por la guerra. Y sólo tenemos la obligación del trabajo sin descanso y la resignación de la persona a ello. No se ven todavía los frutos de esa situación, que pueda llevar a un futuro potencialmente mejor. La consecuencia del trabajo sin descanso es un mantenimiento del statu quo, un equilibro entre la aldea y la arena. Nunca una mejora. Por lo tanto, arrastra un pesimismo existencialista considerable. Si alguien quiere ver en la aceptación final de la situación una luz de esperanza, que venga y me lo explique. Muy recomendable. Pero para leer con la mente serena, poco conflictuada.

Libro – ¿Quién mató a Bambi? de Monika Fagerholm

Literatura

Fotografías realizadas en Turku, ciudad finesa, como la autora, pero con una importante población de habla sueca, como la lengua de la autora. La entrada la podéis encontrar también en versión Substack.

Vamos este lunes con un libro cuya lectura me llevó prácticamente la segunda mitad del mes de abril, aunque el impulso final, y el cierra de la misma fue durante el viaje a China, el día 3 de mayo. Escrito por la finesa de habla sueca Monika Fagerholm, con el original escrito en sueco, estamos ante una novela que te va a hacer pensar mucho. Que a ratos te llenará de comprensión, a ratos de asqueará por la hipocresía humana, y a ratos de horrorizará. De alguna forma.

Fagerholm nos habla de un grupito de personas, en sus veinte y bastantes años, dos mujeres jóvenes y hombre de la misma edad. Que viven en una ciudad tranquila, interrelacionándose entre sí, con problemas de compromiso en la relaciones, con problemas de no haber encontrado todavía el rumbo en la vida. Y con secretos del pasado de los que no se hablan. Hasta que llega otro conocido del pasado, de cuando eran adolescentes, que quiere hacer una película. De un suceso en el que están involucrados algunos de ellos cuando eran adolescentes. Un crimen. Resuelto judicialmente, sin resolver desde otros puntos de vista.

Fagerholm nos traslada a las ciudades tranquilas donde vive una cierta burguesía sueca, acomodada. Que se siente segura en sus urbanizaciones, en su paisajes, en sus cómodas casas. Y un grupo de jóvenes que en un momento dado comente un crimen horrendo, una violación grupal muy violenta. Pero lo contemplamos desde diez años después. Cuando uno de ellos ya adulto, lleva su vida, pero cargando con los fantasmas del pasado. Y Fagerholm, en un crescendo continuo a lo largo de la novela, que empieza siendo un mero relato de las relaciones entre un grupo de personas, relaciones de pareja, relaciones de amistad, a una recuperación progresiva de la memoria de los sucesos y de las responsabilidades que habían quedado tapadas con el tiempo.

Fagerholm critica duramente a un entorno social; una burguesía presuntamente liberal. Presuntamente moderna. Presuntamente abierta. Pero que mantiene sus prejuicios. Y su interés por seguir dominando una sociedad, sin pagar por las consecuencias de sus actos. Pone en solfa las masculinidades tóxicas, por mucho que se disfracen de civilizadas, pero también las hipocresías de algunas mujeres, cuando se trata de proteger lo que creen propio, frente a otros. Incluso a costa de la dignidad y la vida de otras mujeres.

El libro, la novela, es compleja. La propia forma de escribir de Fagerholm, con interrupciones en las frases, con interrupciones en el discurso, con interrupciones en el pensamiento, que se entrecorta, refleja perfectamente lo que puede pasar por la mente de los protagonistas. Evidentemente es una escritora de gran nivel. Pero no siempre la lectura es fácil. Tienes que concentrarte, tienes que sumergirte y ponerte en situación. También es cierto que te va atrapando cada vez más conforme avanzas, y al final, no la puedes soltar. Pero para llegar allí y superarla hasta el final, de vez en cuando has de parar, digerir lo leído, y volver a ello. Muy recomendable. Nada amable ni acomodaticia. Cuando algo se rompe dentro o fuera de uno mismo, es difícil recomponerlo.

Libro – El proyecto esposa – Graeme Simsion

Literatura

No he visitado Australia. Aunque no es por falta de ganas. Pero bueno,… quizá algún día. En un momento dado, los protagonistas visitan Nueva York. Así que las fotos… ya sabéis. También disponible en Substack.

Sinceramente, sé que este libro de Graeme Simsion lo encontré recomendado en algún lugar, vívidamente recomendado, pero no recuerdo dónde. Da lo mismo. Me quedé con el título y con que tenía una continuación… y no hice nada más. Hasta que apareció de oferta en un momento dado en mi tienda de libros electrónicos y lo compré. Decían que iba a ser divertido. Así que…

Nos situamos en Australia, si no me he despistado durante la lectura. En una ciudad universitaria donde vive y trabaja el protagonista del libro. El tipo sabio neurodivergente con una torpeza en las relaciones sociales que es la base de la comicidad del libro. Y cómo su compañero de trabajo y amigo le convence de que tiene que encontrar alguien con quien casarse. Y como buen científico que es, genetista, comienza un búsqueda sistemática con encuestas y requisitos “objetivos”. Que en un momento dado se desbaratará cuando su amigo le envíe a una cita a Rosie, una chica que no cumple absolutamente ninguno de los requisitos, pero que pondrá patas abajo la vida de nuestro protagonista.

Sip. Ya sé lo que vais a decir. Todos estáis pensando en Sheldon Cooper. O en las diversas variantes de sabios neurodivergentes que en las dos últimas décadas han poblado la ficción audiovisual y, por qué no, la ficción literaria. El libro es previsible. Una serie de encuentros improbables, una serie de equívocos más o menos divertidos, una aventura en común, encontrar el padre de la chica, y una final… A ver si lo adivináis.

El libro es entretenido. Pero sin más. Tiene la ventaja de estar razonablemente escrito y planteado, tiene el inconveniente de ser absolutamente previsible. Así que si lo quieres lo coges y si no lo dejas. Como las lentejas. Lo que ya no sé es por qué despertó tanto entusiasmo en aquel que fuera que lo recomendó en algún lugar de cuyo nombre no puedo acordarme. Por cierto. En el original inglés, el título es más claro de lo que va la cosa, The Rosie Project.

Libro – País de nieve, Sakugo Utsugi (basado en Yasunari Kawabata)

Literatura

Fotografías realizadas en Inotani, una estación de tren en las montañas de Japón, entre Takayama y Toyama. También en versión Substack.

Un comentario breve de un relato gráfico que leí hace unas semanas. Se trata de la adaptación a manga de la novela del mismo título de Yasunari Kawabata realizada por Sakuko Utsugi. No las tenía conmigo cuando vi este título en una de mis librerías físicas habituales. Kawabata es un escritor japonés de referencia, el primer premio Nobel de literatura del País del Sol Naciente. Y País de nieve es una de sus obras más emblemáticas, que ya leí y comenté en su momento. Fue el primero de las cinco obras de Kawabata que he leído. Y es una obra que ha crecido con el tiempo en mi memoria y en mi apreciación.

La novela, y también su adaptación a manga, nos relata las relaciones entre un hombre acomodado de Tokio con una geisha rural. El hombre más que trabajar tiene aficiones que llama su trabajo. Y de vez en cuando deja atrás se desplaza a las montaña donde mantiene esta relación con la geisha. Muy lejos de la imagen de sofisticación que tenemos de las geisha, esta, en parte hace las funciones habituales de entretener a los clientes, eventualmente acepta mantener relaciones sexuales, de alguna forma se prostituye, aunque ella no se ve así. Unas relaciones que no van a ninguna parte, pero que ninguno de los dos va a romper. Ella, enamorada; él, aburrido de su vida y de su matrimonio, fascinado por la joven.

Como ya he dicho, la novela de Kawabata me dejó un recuerdo que ha ido creciendo en la memoria. Ha ido tomando peso, y es el motivo por el que después de ella haya seguido leyendo obras del autor. Algunas, muy poderosas. Pero la adaptación al manga no me ha despertado las mismas sensaciones. Son dos medios literario, la novela y el relato gráfico, pero cada uno con sus ritmos, sus lenguajes y sus procesos. Y la traslación de la novela al relato gráfico le hace perder. Y además, la forma en que Utsugi diseña y ve a los personajes, de aspecto muy joven, muy hermosos, se aleja de la sensación que me dejó la novela. Aquella me mostró un mundo entre bello y sórdido, igual que la propia relación entre los dos protagonistas. Mientras que Utsugi estiliza en exceso a los personajes, y creo que no refleja correctamente la esencia de la novela.

Dicho lo cual, no está mal el manga como curiosidad, aunque es difícil que me sienta atraído en un futuro por este tipo de adaptaciones. Es lo que hay.

Libro – El asesinato de los Aosawa, Riku Onda

Literatura

Fotografías realizadas en Kanazawa, en mayo de 2024. También en versión Substack.

En algún momento encontré un artículo muy elogioso de este misterio criminal escrito por la escritora japonesa Riku Onda en 2005, bajo el título original Yujinia (ユージニア, Eugenia). Libro que comencé a leer en las vacaciones de Semana Santa, en el viaje de ida a Nimes, pero que me llevó un tiempo terminarlo, porque es mucho más denso de lo que yo imaginaba, por lo que sus 341 páginas hay que tomárselas con más tranquilidad de lo que imaginaba.

La novela, de carácter criminal, nos narra dos historias relacionadas entre sí simultáneamente. Un relator no identificando va entrevistando a distintas personas que tienen que ver, bien con un crimen colectivo, un envenenamiento múltiple, en la casa y familia de un prestigioso doctor de una ciudad de provincias japonesa (no se especifica en ningún momento, pero tengo mis motivos para creer que es Kanazawa, y no soy el único que piensa así), bien con el proceso de escritura de un libro sobre ese crimen que realizó una joven estudiante universitaria, que era una niña en el momento en que fue vecina de la familia en la que se produjeron los envenenamientos. Como centro de todo el misterio, la hija de la familia envenenada, que sobrevivió, una niña que había perdido la vista, famosa por su carácter gentil y su belleza, pero que para muchos se convierte en una de las principales sospechosas del crimen. Salvo que este, al parecer lo cometió un joven con problemas de salud mental que se suicidó y confesó el crimen.

La novela es un misterio criminal de carácter fundamentalmente psicológico. En el momento en el que el narrador desconocido y no identificado realiza las entrevistas, han pasado muchos años desde el envenenamiento. Este se produjo en 1973, la joven Makiko, la niña que descubrió los muertos, escribió su novela en 1984, el relato del libro actual es aproximadamente unos 30 años después del crimen, en los primeros años de la década de los 2000. Por lo tanto, las pruebas físicas han desaparecido hace mucho tiempo, aunque se da importancia a alguna de ellas, y fundamentalmente se trata de desentrañar qué pudo suceder, y qué papel desempeñó en la tragedia la joven Hisako, la superviviente.

El interés de la trama es de las que se va incrementando con el paso de los capítulos. Cuantas más información se suministra, más preguntas se realiza el lector. El tratamiento de la tensión, de algo que sucedió décadas atrás, está muy bien gestionado por la autora. Por otro lado, la estructura del libro es muy querida por los autores nipones; el relato de los hechos tal y como lo ven diversos testigos (véase Rashomon). Testigos que tienen una fiabilidad limitada en el mejor de los casos, escasa en muchos de ellos. La resolución quedará inconcluso, en mi opinión, pero tal vez otros lectores opinen de forma distinta.

Globalmente, lo disfruté mucho. Una estructura distinta, un tratamiento de la información muy inteligente, una oferta al lector a que piense por sí mismo y decida por sí mismo con la información ofrecida en el relato. Siempre me ha gustado que el autor no considere al lector como un idiota al que hay que darle todo masticado. O sea, lo contrario a la mucha literatura basura que nos llega hoy en día, especialmente gracias a la “escritura creativa” de los USAmericanos.

Libro – Hacia las estrellas, Mary Robinette Kowal

Literatura

Fotografías realizadas en la isla de La Palma, en las Canarias, cuyos paisajes volcánicos representan los entornos complejos de la exploración espacial. Os recuerdo que las entradas del Cuaderno de ruta tienen su versión desde hace unos meses en la plataforma Substack.

Cuando termine de redactar este comentario, me quedarán nada más y nada menos que ocho libros por reseñar. Libros leídos entre abril y mayo. Porque mayo, con vacaciones, me ha cundido mucho desde el punto de vista de la lectura. Así que voy a intentar introducir un poco de ritmo en estas reseñas, porque si no tengo para rato. Y se me va olvidando lo que quiero contar en ellas. Tengo que cambiar la dinámica de comentarios sobre libros de alguna forma.

En el verano de 2019 leí un relato, un cuento de la escritora norteamericana Mary Robinette Kowal, una mezcla de ciencia ficción con crisis climática, viajes espaciales y ucrania, o sea, una historia alternativa de las últimas décadas del siglo XX. No me disgustó. Pero en aquellos momentos tampoco me motivó a leer más obras de la autora situadas en este universo alternativo, ya que aquel cuento pertenecía a una serie de novelas y relatos cortos protagonizadas por una astronauta, Elma York.

Pues bien, hace pocos meses apareció en oferta en mi tienda de libros electrónicos habitual la primera novela de la serie. La que nos presenta al personaje protagonista y las circunstancias que llevan a que la humanidad, en esta historia alternativa, acelere su impulso de lanzarse al espacio y a la colonización de otros planetas. En algún momento de principios de la década de los 50 en el siglo XX, un meteorito impacta en el Atlántico, junto a Washington D. C. iniciando una serie de cambios en la atmósfera que, tras unos años de invierno por el polvo lanzado a la historia, inician un calentamiento global. Elma York, piloto auxiliar femenino durante la Segunda Guerra Mundial, casada con un ingeniero de la incipiente NASA, se convertirá en una de las primeras mujeres astronautas, peleando contra los prejuicios contra el género femenino de los estadounidenses de la época

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Es una novela entretenida. Que se lee fácil. Pero que tiene esas cosas de muchas novelas norteamericanas de las últimas décadas, en las que con frecuencia se pierden en detalles que aportan poco a la historia principal. Siempre tengo la sensación de que estos escritores han pasado todos por los mismos cursos de escritura creativa en las universidades americanas, y acaban escribiendo todos el mismo tipo de historias, con similares clichés y similar estilo de escritura.

¿Es recomendable? Pues como entretenimiento. Sin más. Está bien, es decente, como ucronía no estira todas sus posibilidades. Como crisis climática, evita cualquier alusión a la situación actual, supongo que para evitar perder lectores de distintas ideologías, muy neutro. Y como ciencia ficción, pues es de agradecer que intenta mantenerse dentro de la ciencia ficción dura, lo cual es fácil porque se basa en tecnologías que ya fueron o son, carece del elemento de anticipación que suele tener la ciencia ficción. ¿Seguiré leyendo la serie? Sólo si aparece otros volúmenes de oferta.

Libro – La otra vida de Ned Blackbird – Alexis Ravelo

Literatura

La historia transcurre en una ciudad española ficticia, con mar, previsiblemente en el sur del país. Quizá en las Canarias. En cualquier caso, la representaré con las calles de Santa Cruz de La Palma. También en versión Substack.

Llevo mucho retraso en el comentario de libros leídos. Estamos casi a finales de abril y voy todavía por libros leídos a principio de marzo. Pero vamos con esta novela con tonos de realismo fantástico del canario Alexis Ravelo (1971 – 2023). Escritor fallecido muy prematuramente con sólo 51 años. Hay que cuidar esa salud cardiovascular, gente.

Con esta novela quiero aprovechar para comentar ligeramente el problema de las expectativas creadas. No había leído yo nada de Ravelo hasta este libro. Había oído hablar de él, y tenía alguna curiosidad. Pero una ferviente recomendación de alguien cuya opinión respeto, que sabe que tengo cierta afición, con moderación, al realismo fantástico, me hizo coger esta novela con ganas y expectativas altas.

En esta novela hay un narrador, un colega de trabajo, un profesor de universidad, al igual que el protagonista, que nos cuenta lo que pasó con el protagonista de la historia. Y constantemente nos va levantando unas expectativas sobre la historia y el destino del personaje. También un profesor de universidad, viudo recientemente, y con un duelo no resuelto, que se traslada a una ciudad costera para cubrir una baja durante un año, y alquila un piso que ocupo una señora mayor ya fallecida. Y en el que quedan, en una habitación, algunas posesiones de la antigua inquilina. Una noche empieza a escuchar el tecleo de una máquina de escribir, extraña situación en los tiempos que corren. A partir de ahí comienza una investigación entre las posesiones de la mujer que pondrá al descubierto su segunda y secreta vida como escritora de novelas del oeste. De las que se estilaban en el franquismo. Y el profesor entrará en una espiral obsesiva, en la que al final no sabrá si su vida es suya o es una invención.

Como decía, he tenido una problema de expectativas con este libro. Las expectativas que me despertó la persona que me lo recomendó, y las que genera el narrador sobre el destino del personaje. El problema es que al final, la conclusión de la historia,… me dejó frío. No voy a comentarla para no destripar la historia. Pero sentí más una sensación de anticlímax que otra cosa.

El libro está bien escrito. Se lee bien, con fluidez. Pero eso no quiere decir que sea una escritura simplona como muchos libros que “se leen bien”. Tiene un buen nivel literario en mi opinión. Y el planteamiento inicial de la historia, cómo van entrando inicialmente los distintos personajes en acción, resulta prometedora. Pero en algún momento, hacia el último tercio… me despegué de esta historia. Y me costó terminarla. Cosas que pasan. Pero en general está bien valorada por la mayor parte de los lectores. Aunque yo la he dejado en Goodreads en 3/5, la puntuación media es de 4/5, que no está nada mal. Así que, allá cada cual

Libro – Como convertirse en el Señor Oscuro y morir en el intento – Wexler Django

Literatura

Fotografías realizadas en los Alpes Suizos, en Grindelwald-First. Porque no hay aventura en un universo paralelo de fantasía que no incluya una majestuosa cordillera. Entrada también disponible en Substack.

Sé como me enteré de la existencia de este libro. Vi que hablaban de él, con alabanzas, en una cuenta de Bluesky dedicada a la literatura de ciencia ficción y fantástica. Nunca acabaré de entender por qué suelen unir estos géneros. Supongo que alguna mal llamada ciencia ficción, parece ciencia ficción, pero es pura fantasía. Véase Star Wars y su que La fuerza te acompañe y sus caballeros jedis. En cualquier caso, en ese momento no me llamó la atención por muchas alabanzas que le hiciesen al libro.

La cuestión es que poco después, un conocido que lo había comprado, en formato de árboles muertos, me lo prestó. Ya sabéis. Si te prestan un libro de papel, no pasa nada; un acto social perfectamente respetable. Si te pasan un libro electrónico que otro ha comprado, es piratería. Cosas, ¿verdad? ¿O cada vez que hemos prestado un libro de papel o nos lo han prestado hemos cometido un delito? ¡Qué duda!

La novela la escribe un tal Django Wexler, y ya me han avisado que en inglés se dispone ya de una continuación. ¡Qué! ¡Otra “trilogía” de cuatro o cinco libros de las típicas en el género! El tal Wexler es uno de las docenas de programadores informáticos o graduados en ciencias que se hacen su cursito de escritura creativa y se dedican a estos géneros. La cantidad de veces que he leído esto en biografías de escritores anglófonos de fantasía y ciencia ficción me empieza a marear. Pero no voy a entrar en especial valoraciones, más allá de que, como todos deben hacer un curso similar de “escritura creativa”, todos escriben historias similares. O sea… que tiran de fórmula más que de creatividad.

No obstante, si he de seros sincero, la novela me entretuvo bastante. Y aunque al principio… no sé… le costó arrancar, al final me pareció suficiente o bastante divertida. Una mujer joven, veinteañera, lleva mil años reencarnándose tras sucesivas muertes, más bien más que menos violentas, en un universo paralelo en el que existe la magia y diversas razas propios de los libros de fantasías de ámbito medieval. Es decir, uno más de los innumerables sucesores de los libros de Tolkien. Aunque en este caso aderezado con Dungeons & Dragons y los innumerables isekai del manga y el anime japoneses. Eso sí, la humana protagonista del libro, al contrario que en esos antecedentes, no duda en beneficiarse (en la cama, o donde convenga) a amantes de todo tipo de razas y condiciones, y de todo sexo. Síp… es para mayores de 18 años. Tiene dos rombos. O tres… No. Dos. Que menciona los “beneficios”, pero no los describe.

El macguffin de la historia es que la protagonista, harta de que la maten, con mayores o menores niveles de torturas en su vano intento de defender a los humanos de ese universo contra las huestes del Señor Oscuro de turno, decide que se pasa al otro lado. Y que se va a convertir en el próximo Señor Oscuro. Mmmmm… Debería decir Señora Oscura, pero el lenguaje inclusivo y no sexista no debe estar de moda en ese universo.

El libro es un pastiche. Mete en una coctelera elementos sacados de todas las influencias y antecedentes antes mencionados, y otros que no se me ocurren, y los agita para sacar este producto, que no tiene más trascendencia que tiene cierta capacidad de entretener si entras en su juego. Y si funciona a este nivel es porque, dejando de lado un principio un tanto moroso y poco interesante, el libro encuentra un cierto ritmo a partir del segundo acto de la historia, y viene acompañado de abundante humor de chascarrillo, que no está mal llevado. Al fin y al cabo… si funciona… es porque es una parodia, que se ríe abiertamente del género en el que está navegando. Y para pasar el rato, ya está bien.

Libro – Los derivados modernos de Corto Maltés

Literatura

Fotos realizadas en Shanghái en 2019. Me gustan mucho las aventuras clásicas de Corto que transcurren en Asia y en los mares del Pacífico Sur. Y en algún momento pasa por la populosa ciudad china. También en Substack.

Vamos con otra tanda de lecturas en forma de relatos gráficos. O historieta. O cómic. Como lo queráis llamar. Manga, no. Que no son japoneses. Son, nada más y nada menos, relatos gráficos de uno de mis personajes favoritos del cómic; Corto Maltés. Mío y de muchos más. Su creador, Hugo Pratt, hace 30 años que está criando malvas. Pero hace una década larga, se retomaron las aventuras del pirata, de la mano de la pluma de Juan Díaz Canales y las ilustraciones de Rubén Pellejero. Y más recientemente, se empezaron a publicar otras aventuras de Corto de la mano de Bastien Vivès, lo cual me ha mantenido un poco despistado. Porque los estilos de los unos y los otros son muy diferentes.

Pero recientemente he leído los últimos álbumes, tanto de los autores españoles como del autor francés, y ya he visto de que va la cosa. Primero, un breve esbozo de las aventuras que he leído recientemente, y en el orden que las he leído.

Primero leí las de Vivès, publicada en francés en octubre de 2025, bajo el título Le jour d’avant. Una aventura en la que Corto vuelve a un lugar conocido en las aventuras de nuestro héroes, los mares del Pacífico Sur. Pero envuelto en un conflicto entre mafias y distintos intereses políticos y económicos, con el trasfondo de la crisis climática y de la contaminación con plásticos. No está mal, me pareció entretenida, pero sin entusiasmos.

Y luego leí La línea de la vida, de Canales y Pellejero, publicada en español en noviembre de 2024, en la que vemos a Corto involucrado en los acontecimientos de la Guerra Cristera, un conflicto entre el gobierno laico y anticlerical de Méjico, y los terratenientes y clérigos católicos y sus bases campesinas. Unas aventuras en las que irán apareciendo algunos de los personajes secundarios tradicionales de las aventuras del marino de La Valeta. Me gustó algo más que el anterior, también entretenido, pero tampoco alcanzó a dejarme el sabor de boca esperado por el querido personaje.

En fin… que no estuvo mal, pero que podría ser mejor. Lo que sí me sirvió es para comprender lo que está pasando con estas series modernas, algo de lo que me tendría que haber percatado antes, pero sobre lo que estaba despistado, hasta tener la ocasión de leer dos aventuras de ambas series de forma consecutiva, permitiendo una comparación más clara.

Las aventuras de Canales y Pellejero son continuación directa de las de Hugo Pratt, sucediendo en la misma época que las aventuras clásicas del personaje, y con un estilo de ilustración y de aventura que imita, o emula, como lo prefieras ver, a los del autor italiano. Y quizá por eso me atraen un poquito más que las de Vivès. Que sin embargo, son una reimaginación del personaje, trasladado a la época y a los problemas globales actuales, con un estilo más propio del autor francés, y con un tono donde el humor característico, la ironía del personaje, desaparecen, y adopta un tono más melancólico y pesimista. Y quizá, por ello, me atrae menos.

Probablemente siga dándoles oportunidades a ambas series. Aunque no consigan trasmitirme las mismas sensaciones que el original. Pero lo he cogido demasiado cariño al personaje, como para ignorarlo en la actualidad. Es lo que hay.